Me parece que hay flores
que sólo se besan,
como la mía.
Y me parece que hay palabras
que nunca se dicen,
como las mías.
Hay gritos muy fuertes
que volvieron a mí
en una angustia
aguada y desteñida,
que en estas noches
se acuesta conmigo
sin darme calor;
más bien frío;
estridente.
Hay un lugar en mí,
negado a la razón,
que está jugando
con mi mente;
mis ojos
y mi lengua.
Y este cáncer maldito,
capaz que se lleve mi vida,
pero como arrancando pedazos
de carne viva...
Me ahogaría
en mi sangre,
podrida por el fuego en mis alas;
habiendo tenido al cielo
acurrucado en mi pecho.

Cuarto piso sin ascensor.
Hay un frío viento
que la ventana no detiene.
Hay un cauce que no es mío
y hay una nota que no canto.
hay una silueta en la pared,
reflejada por una luz
que no existe,
formando esta sombra que no siento.

Hay besos en la calle
de extraños dichosos
que a esta habitación entran
haciendo un ruido dolorido
... Silencio, que al llorar puedo oírte.

Esto es mío, pero no está en mí.
Por ahora lo escribo
hasta que se muevan los hilos,
que lo muevan...

Me estoy perdiendo la vida,
viviendo estas emociones punzantes.
Prefiero ser culpable,
que nómade muerto
por tu piel compartida.
Prefiero esta historia dormida,
que el alma sudando de miedo.
Quiero que te enteres
de que te amo sin carencias;
de que te extraño
hasta en las tazas,
y de que todos estos días
te he besado,
en las manos
y en los labios;
cuando se desbordan los miedos,
en las noches sin sentido
y cuando les grito
a los amigos,
con mis ojos,
que perderte,
no encaja
con seguir aceptando el dolor,
de soñarte.