Me parece que hay flores
que sólo se besan,
como la mía.
Y me parece que hay palabras
que nunca se dicen,
como las mías.
Hay gritos muy fuertes
que volvieron a mí
en una angustia
aguada y desteñida,
que en estas noches
se acuesta conmigo
sin darme calor;
más bien frío;
estridente.
Hay un lugar en mí,
negado a la razón,
que está jugando
con mi mente;
mis ojos
y mi lengua.
Y este cáncer maldito,
capaz que se lleve mi vida,
pero como arrancando pedazos
de carne viva...
Me ahogaría
en mi sangre,
podrida por el fuego en mis alas;
habiendo tenido al cielo
acurrucado en mi pecho.